DISTRITO FEDERAL
Jordi Doce (Gijón, 1967)
Casas impares, truncas, contradichas.
Pasta un sol de rapiña en los baldíos.
El taxista que no sabe el camino
masculla obviedades interesadas,
barnices para su ignorancia, y todo
se muestra como en gota de resina,
fugas hacia delante por el Periférico,
márgenes de ladrillo visto y descuido.
Un letrero pende bajo la luz ajena.
Es el ojo de un cíclope inasible
hecho de arena y temblor y espejismo.
La extrañeza es una forma de atención,
una distancia desnudada.
La voz del azoramiento
habla por hablar.
Sus disculpas se han vuelto retadoras.
Es tarde para mí, para todos.
Terca, la miseria se desportilla
entre el ajuar de la modernidad.
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